Melilla También Existe, y el Rif, Espera  

Farhana, Frontera Melilla

Crónica de José Juan Cano Vera | Una frontera sin ALAMBRES DE TRINCHERAS pero  amurallada, aquí ando entre policías, mejaznis, agentes que atufan a servicios de vigilancia secreta. No he querido pasar por la de BENI ENZAR , otra muralla de carne humana, otro muro vergonzoso por donde pasan diariamente más de dos mil porteadoras y porteadores marroquíes cargados como mulas, ellas superando lo bestia. Hasta que ellas sean tratadas como los varones, la democracia en el Islam será humo de la hoguera de las desigualdades.

Da como escalofrío, porque en este  choque de civilizaciones que tanto propagaba Zapatero y siempre Pablo Iglesias, no es vida humana, donde hasta pueden arrancar a una niña el clítoris porque no merece gozar de unos segundos de intensa emoción, en naciones que no terminaron de educar los occidentales. En Marruecos algo pero sin llegar a la igualdad democrática cuando se provoca el genocidio en el Sáhara o machacan al pueblo rifeño, mis amigos de la infancia y de Batula, la joven que terminó con mi castidad santificada durante dieciocho años.

Aquí al lado, en un cafetín nos hemos reunido una decena de locos que aman la libertad, independientes ellos de la basura política, señores de la guerra con el sur del Mogreb y del norte español, todos rifeños del blocao y el eslogan táctico de “mirar y esconder” o de ver sin ser visto, como practicaban hace ya un siglo, cuando llegue el año 21, aquellas batallas de guerrillas como las otras españolas del siglo diecinueve y veinte, contra Napoleón y contra nosotros mismos, la mejor infantería del mundo.

Todos ellos hablan un español fluido y  ven las televisiones, pobres míos, son apasionados de la Liga de Fútbol y se pelean por defender los colores  del Real Madrid, y del BARSA, criaturas mías. Hablan el castellano pero también necesitan que le alegren la vida las emisoras españolas con espacio horarios en su idioma como  si fuera el vascuence, es el chelja o el meyi que ya casi tengo olvidado aunque cuento números: guaje, yus, treza, arba, jamisan, o invoco a dios INCHAALAH !! y al empezar a comer un exquisito cuscú la frase de rigor MISMILAJ, aunque sea lunes de mañana.

A cien metros se alza Melilla, que existe, claro que existe, pero la tienen olvidada los  chulos de Madrid que lo mismo bailan un chotis retrechero conservador o la Cucaracha revolucionaria de Pancho Villa, ayer, hoy del animal de Maduro, el instructor del sanedrín podemita.

Está olvidada y se la están merendando los marroquíes del sur, los del rancho y pesebre de su majestad el  rey Mohamed VI, sucesor de los creadores de la marcha verde silenciosa, la que forma parte de la llamada OPERACIÓN TORTUGA ,aplastante, cuya terminales se han quedado de momento en la rebelde Cataluña con sus 200 mezquitas  y trescientos mil inmigrantes que por ello Jordi Pujol fue condecorado, por abrir los brazos a los hermanos de Rabat y a sus soldados fantasmagóricos, a la espera que termine la guerra contra Argelia y la refriega en el Sáhara, en el desierto donde se habla con acento andaluz.

Sí, MELILLA EXISTE TAMBIÉN pero no existe un gobierno local ni regional ni del Estado, que muevan un músculo. Me apena tanta desidia, y a los hijos de Melilla con los que comparto sus quejas cuando me dan un homenaje y avive, despierto, el drama. Me abrazo al faro de  Melilla la Vieja, el centinela de Occidente. Señores, hermanos, España es así, paga a traidores. Lo cantaba el poeta de la tierra, PIO GOMEZ NISA, mi maestro cuando todavía el diario local se llamaba EL TELEGRAMA DEL RIF y periodistas guerrilleros que tenían su parcela, allá arriba, en el camposanto: Tomás Galván, Delgado, Sánchez Rada, Roldán, Segado y ocho mil lectores de tronío.

SERVIDOR ALLÍ AL LADO LOS QUERIA CON GANAS DE APRENDIZ.

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